VERANO DEL 2002:
Con la entrada del euro han subido los precios
pero-no-los-sueldos.
Mujer sola con hijo necesita ingresar más: las
editoriales
rechazan sistemáticamente sus escritos; las galerías no
aceptan sus
fotografías; carece de contactos profesionales; las ETT's no
tienen en cuenta
un brillante currículo porque por su edad, 34, no se le
puede hacer
contrato basura y por su condición, madre sola, no goza de
disponibilidad
horaria.
Por ahí
dicen que en las líneas eróticas telefónicas se gana un
pastón.
Calcula que si
trabaja como una burra todo el verano llegará a las
cuentas del
colegio del niño en septiembre y quizá para un poco más.
Mujer sola con
hijo, entonces, se apunta a Línea Erótica Telefónica y
por las noches,
dulces noches de verano, la uña del diablo le susurra
interrumpiéndola
sueños: sueños de ser humano, sueños de mujer,
sueños
de madre,
sueños de creadora.
La Realidad no
existe, como no se puede cambiar no existe. La realidad
sólo susurra
sandeces de 11 de la noche a 10 de la mañana.
Algunos
días, de vez en cuando, la Realidad es un poco amable con mujer
sola con hijo y
le regala una sesión de cine gratis en el MNCARS.
OTOÑO DEL
2002: Mujer sola con hijo, cubierta de semen telefónico hasta
el autodesprecio,
envía mails masivos a toda la gente de su libreta de
direcciones
constatando situación porque no puede más con lámeme la
polla,
atraviésame el culo, fóllame la poesía mientras jadea en
falso.
El día
antes de su operación realiza su última actuación. Una
noche de
octubre,
lluviosa, oscura, le intervienen quirúrgicamente en el hombro
el resto
fosilizado de un accidente sufrido en el trabajo e ignorado por
la
Administración durante 2 años.
La realidad no
existe, es un bisturí bastardo que le quiebra el ala
derecha y que le
ha castrado brutalmente el sexo cerebral.
A últimos
de la esperanza, alguien responde al llamamiento desesperado:
"hay un
trabajo como gestor de páginas web". Mujer sola con hijo,
endeudada
sagazmente por crédito bancario porque las líneas eróticas
ya-no-son-lo-que-fueron,
acepta el trabajo.
INVIERNO DEL 2002
: Mujer sola con hijo ha cambiado el sexo por la
política.
Duda seriamente haber evolucionado. Está de regreso en su
profesión,
periodista, regreso perezoso de un exilio forzado por una
particular
cláusula de conciencia. Lee entonces las noticias, guerra
inminente. Es que
alguna vez cesó? Guerra inminente. Que se joda el
mundo. Quiero
espacio y tiempo para mí y para mi hijo. Quiero un lienzo
en blanco y
sosiego durante al menos tres meses para elaborar una
escritura limpia.
Quiero ir lentamente.
INVIERNO DEL
2003: La Guerra es demencial, inminente, descarada,
desvergonzada,
qué pasa con Corea? Allí no hay petróleo.
Cuando suena el
teléfono, mujer sola con hijo aún siente sobresalto de
uña de
diablo. Sexo castrado. La Guerra es absurda, caprichosa, no hay
pruebas, es el
abandono total, el abuso tirano, el fascismo global.
Mujer sola con
hijo sale lentamente de un autismo, desempolva su cámara
y vuelve a
disparar a la calle, sale a gritar.
Manifestaciones,
la ciudad ocupada por la resistencia, se siente tan
extraña en
el país∑ Sufre de agorafobia aguda y está a punto de
desmayarse un par
de veces entre la multitud. Pero ahí permanece mujer
sola con hijo
porque sabe que su cuerpo es necesario con su No.
La Realidad es un
absurdo al que mucha gente está gritando No. Creo que
se puede actuar.
Sí. Creo que se puede.
PRIMAVERA DEL
2003: La somnolencia de una siesta le regala un regalo muy
esperado, muy
anhelado: deseo por un hombre. Jódete diablo. No, no nos
representan. No.
Aún así, en los primeros encuentros del cuerpo, mujer
sola con hijo no
se atreve a jadear porque no quiere fingir. La
impotencia por la
guerra es feroz, las noticias sobre los muertos
civiles, y
escondida está la verdad, la peor arma de construcción
masiva.
La Realidad es
una cosa que los Medios de Comunicación manipulan a su
antojo.
(Jódete diablo). Escribo el artículo "La cláusula de
la
no-conciencia"
unas semanas antes de la muerte de dos periodistas
españoles.
Realidades se
suceden, tienen que morir para que los periodistas se
despierten,
comienzo a jadear con naturalidad, mi cuerpo se mantiene
firme y dulce y
veraz ante el cuerpo del hombre y entre las gentes de
las calles No.
VERANO DEL 2003:
Deposito mi voto contra el fascismo. Mujer sola con
hijo comienza a
tener graves desencuentros con el hombre al que ama.
Vuelve la
necesidad de más ingresos. Delirante autopista con coches
atravesando el
asfalto a mil kilómetros/segundo. Una mañana escucho
sorprendida en la
radio que 2 me han robado mi voto. Me han robado mi
voto. Me han
robado mi soberanía. No estoy dispuesta a vender mi vida ni
por él, la
política no es mi vida.
Soy creadora, soy
madre, soy ciudadana activa. Escribo que ellos, los
políticos,
han de cumplir con su trabajo para que yo pueda cuidar de mi
hijo y de sus
amigos merendando chocolate con churros. Soy ciudadana
activa, no puedo
hacer su trabajo, no puedo estar custodiando todo el
tiempo su jodido
trabajo porque ellos cobran por ello, yo intento
ganarme la vida
como puedo. Tengo que escribir muchos cuentos, alguien
ha de contar a
los niños que existe una noche con un cazador.
La Realidad, la
guerra no ha concluido. La Realidad, mujer sola con hijo
no puede
más con cierto tipo de relación con el hombre que ama. La
Realidad. Pierdo
las llaves y me encuentro frente a frente desnuda sin
transición
con otro cuerpo amor deseo que me sitúa en el año III de la
Guerra Global
Permanente. Su palabra "nosotros" ahora me duele.
Violentamente un
soberbio calor violento separarme de un cuerpo amanecer
sobre otro
amanecer en otro lugar otro cuerpo. Sin transición.
Acontecimiento.
Revolución.
Jódete,
diablo. Ya mi sexo es mío, aunque a veces. (Sólo a veces). Y a
pesar de la
confusión menstruada.
Dónde
coño está la ocupación ilegal en los Medios? dónde
coño está la
gente? Los votos
robados en Madrid. Los Medios comunican como teléfonos
descolgados,
están ocupados, sí, sé lo que vale mantener un puesto de
trabajo,
sí, sí, lo comprendo, a mí me atravesó una
uña un diablo porque
abominé
jugar con la peña en masa.
Sin
transición frente a otro cuerpo los dos solos contemplando peli de
Guerra Global, la
poesía trata de flotar de nuevo sobre aguas de
terminologías
razonadas, sólo estoy segura de. Inicio, con Judith S.,
la
redacción del poemario "Himen". (Príncipe
Genovés, padezco de rotura
terminal en los
órganos del ser pareja, e eu gosto de voçe ). Algo
surgirá de
toda esta rotura de tejidos al borde de la extenuación.
OTOÑO DEL
2003: Parece mentira que después de tanto calor la lluvia.
Mentira que
después de tanto movimiento foro encuentros mi voto, parece
mentira que no
sucediera y no nos encontráramos Acontecimiento,
pronuncias en mis
labios.
La Realidad,
otra. Diferente. Inefable aún. Tartamudeante.
Soy cuerpo
definitivamente. Cuerpo entre la multitud: siento cuerpo en
mi cuerpo entre
tantos cuerpos. Soy potencia. (Sonrío). Texto dedicado
al
Príncipe Genovés. Por un sueño de pimentón dulce.
A veces durante
estos meses pasados he logrado no ser tan mujer sola con
hijo, a veces,
durante algunas horas, a veces días con el hombre,
Himen, no lo
sé. Honestamente no lo sé.
Regreso a mi
tartamudeo en una tarde de soledad.
Regreso a mi
tartamudeo.
Soy potencia.
Quiero quitarme
el puto chisme que impide que mis ovarios sean
fecundados, tengo
35 años, quiero ser cuerpo entre los cuerpos del No,
no creo en mi
política, creo en mi poesía. Creo que soy mujer sin
hombre, creo que
me estoy desangrando por ello. Creo que estoy surgiendo
con la potencia
de cuando encontré a mi hijo en el bolsillo hace 7 años.
(Sola). Creo que
esta tarde lloraría hasta morir porque no logro ser
mujer con hombre.
Militancia.
Poética.
Camaradas y
Extraños, no estamos en el año III de la Guerra Global.
Yo cuento siglos
y siglos.
(Quiero llorar).
La Guerra, nunca
concluyó.
El corazón
siempre fue un cazador solitario.
Pensé que
"Himen" me regalaría el regazo definitivo del hombre amado.
Militancia.
Cuerpo entre los
cuerpos, vuelvo a ser extranjera, escurridiza.
Seudónima
regreso a Exilio.
Porque todo esto comenzó cuando.
(Mujer sola sabe que su hijo
lentamente
irá buscando a su padre y ella será definitivamente mujer
sola).
Cuerpo consciente entre la multitud
constituyente con voz
tartamudeante en
los límites hace un frío veraz. Informo. Pero no
concluyo.
El fin
está
por escribir
aún.
Susurro íntimamente No ha de morir la Idea. (Revolución
Original).
b del m